60.姐姐的内裤

妙承禾回到房间。门在身后关上。

“所以姐姐过的好？”

“很不错。”

“究竟是哪种好？”

“吃穿不愁，良好的教育。”

他以前想过很多。

在伤口发炎烧得迷迷糊糊的夜里。

他想，姐姐或许被好心人领养了。

一个温暖的家庭，有柔软的沙发，热汤，干净的床铺。养父母很友善，供她读书，对她笑。她可以平静地生活，忘记那个糟糕的原生家庭，忘记他这个不争气的弟弟。她会有新的朋友，新的生活。或许偶尔，在夜深人静时，会想起他，带着一点模糊的、已经不再疼痛的怀念。

知道姐姐还活着，过得很好——这是父亲告诉他的。他接受了这个说法。他所有的忍耐，所有的训练，身上每一道伤，包括肩胛骨下那个新鲜灼烫的烙印，似乎都有了支点。

只要知道她在某个阳光更好的地方，平安，就够了。

他从来没有往那个方向想过。

一次也没有。

他闭上眼睛。那些画面就来了。

硬邦邦的，堵在眼前。

姐姐的嘴。

他记得那嘴的样子。颜色不深，有点干，笑起来会露出一点点牙。那嘴会说话。夜里他做噩梦惊醒，缩在墙角发抖，那嘴会贴在他耳边，声音很低，很温，说很多话。说别怕，说天快亮了，说姐姐在。有时什么也不说，只是哼一段没有词的调子，软软的，把他裹住。那嘴还会吹气，在他摔破的膝盖上，小心翼翼的，凉凉的。

但今天看到的，不是那样。

那嘴里塞着别的东西。满满的。塞得太满，嘴角绷得紧紧的，变了形。说不出话，只能发出含混的、粘腻的水声，咕啾咕啾的。有时候漏出一点压抑的呜咽，很快又被堵回去。舌尖偶尔露出来一点点，颤抖着，湿漉漉的，不是要说话的样子。

姐姐的手。

他记得那双手。会给他处理伤口。清创，上药，包扎，动作很轻，但很稳。会做饭，简单的菜，味道家常。他的校服袖子开线了，裤腿磨破了，那双手会在灯下穿针引线，低着头，脖颈弯出一个柔和的弧度。针脚不算顶好，但结实。

但今天看到的，不是那样。

那双手抓着别的东西。不是布料，不是锅铲，不是针。是男人的背。肌肉绷紧，汗湿的，随着动作起伏。指甲有时候会抠进去，留下浅浅的痕。有时那双手在别的地方动，上下动着，握着另一种形态的东西，粗暴的，筋脉虬结的。很熟练。

姐姐整个人。

在他记忆里，姐姐总是干净的。衣服旧，但洗得发白。身上有阳光和廉价皂角的味道。头发梳得整齐。他觉得姐姐身上哪儿都是干净的，从里到外。像一块被小心擦过的、有点旧了的玉。

但今天看到的……

她还是白的，灯光下甚至更白，白得晃眼。但那种白，好像不是原来的白了。是被很多别的目光、别的触碰、别的痕迹覆盖过的白。她躺在那里，或者跪在那里，或者以其他他从未想过的姿势在那里。有人在动。不止一个。不同的手，不同的身体，不同的节奏。被灌进一样的东西，满出来，又再灌满。

她被打开了。

以一种他完全陌生的方式打开了。

操透了。

这个词突然跳进他脑子里。

生硬，粗糙，像块没打磨过的石头。

他胃里痉挛。

但又觉得，再没有比这更贴切的了。

又冷又硬，硌在胸口。

某种意义上，父亲没骗他。

她要不要看看，她招惹的都是些什么人。

谢穆。他们说她是谢穆的。

这个名字，在那些需要他记住的“人物关系网”碎片里瞥见过。

所以，这就是那个“好”。

愤怒升起来，不是炽热的，而是阴沉的，像地窖里渗出的寒气。

他面无表情的开始换衣服。

低头。

鸡巴硬着。

他歪了歪脑袋，停了一会儿。

继续换衣服。

动作有些僵硬。

口袋里有什么东西掉出来。

轻飘飘的，落在地上，没有声音。

又低头。

一条白色的内裤。

姐姐的。

他的呼吸停了一瞬。

他弯下腰，去捡。

手指碰到那片柔软的布料。很轻。

带起一缕细微的风。

一股气息，随着那缕风，钻进了他的鼻腔。

属于女人的。

他的身体猛地一僵。

那东西不受控制地跳动了两下。

血液轰地一下冲上头顶，又急速退去，留下冰冷的耳鸣。

妙承禾维持着弯腰的姿势，手里捏着那条小小的内裤，他能听到自己心脏在胸腔里沉重地撞击，一下，又