砰！

“父亲。”他开，“我想回一趟帝都。见。”

烙铁移开。

巷站着一个人。黑的西装，在昏晦里也笔得过分。他后跟着沉默的廓，比巷本的影更。

“别犯蠢，艾斯克兰。”

“这是你第一次，”男人说，“离开我的视线。”

他走到妙承禾面前停下。

他们好像叫他神父。

终于，那只脚抬了起来，移开。

的墙。有人拽他的发，有人踢他的肋骨。钱，快被扯去了。

“你知，”男人的声音从他落下，“你现在在帝都的份，是什么吗？”

温的东西溅到妙承禾脸上、脖上。

“是死人。”男人替他说了，“你现在手里的，是刚捂的新份。净，但也脆弱。”

他缩起，不受控制地发抖，看着地上不再动弹的躯。

面前这个男人。西装。枪。轻易决定生死。让人让路，不是请求，是宣告。

那块金属已经烧得通红透亮，中心的分发白，浪灼人，扭曲了周围空气。

他举着它，稳步走到石台边。

男人跟一步，锃亮的鞋抬起，踩在他因疼痛而痉挛蜷缩的肚上。让他被迫仰起，对上那双俯视的睛。

妙承禾的额角渗冷汗。

一个念，更冷，更，从冰层下浮起。

“我想向您祈祷。”

妙承禾咬着牙，抵抗着腹的重压和窒息，说不话。

脚上的压力加重了一分。

男人摘下手，扔在一旁。俯视着妙承禾因疼痛而微微搐的脊背。

他僵住了，怀里还攥着那团几乎被扯烂的衣料和里面皱的纸钞。

男人看着他，什么也没说。

“你想拿着这个新份，去什么？”男人问，“去敲你的门，告诉她你从坟墓里爬来了？还是去那些记得妙承禾这张脸的地方晃悠，看看有没有人能认这尸？”

妙承禾的手指有些僵。他解开衬衣纽扣，依言走到石台边，俯趴下。

“如果连这气都沉不住，”男人的脚微微挪动了一下，“我不介意收回这个份。让你变回真正的死人，或者，比死人更麻烦的东西。”

压力稍减。妙承禾急促地息了几下。

“麻烦让一下。”

“去偏厅。”男人说。

抓着他的手突然没了力气。

没有警告，没有多余的言语。

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男人低看着他，看了很久。

他停顿，吞咽下间的血气。

他开，声音因为渴和疲惫而沙哑：

细微滋啦声，伴随着一焦糊味。

“呃——！”

人影晃了晃，倒下去。

他着那双黑的质手，正用一把长柄铁钳，夹着一块特制的烙铁，放在炭火中加。烙铁的端，是一个复杂的、缠绕的符号。

接着，抬。

“父亲。”

……

“您告诉过我，还活着，过得很好……这就够了。在这个前提下，”他抬起，“我不会脑一，不安排走的。”

妙承禾结动，艰难地气。

正中妙承禾的腹。妙承禾闷哼一声，疼痛炸开，胃里翻江倒海，呼被瞬间截断。

“脱掉上衣。趴上去。”

妙承禾趴在石台上，浑都被冷汗浸透，不住地颤抖。

男人用铁钳夹起烙铁。

他停顿了一下，让这句话的重量，和背后烙印的剧痛，一起沉妙承禾的官。

上新添的淤伤在作痛。

那几个青年抢上，抓着妙承禾衣襟的手没松。

那个属于尼克托菲里亚成员的烙印，永久地刻在了他的肤上，

“我只是……想见见。”他声音沙哑。

一个声音。

踩在他肚上的脚，停住了。